Personne ne la regardait， ne songeait à elle. Elle se sentait noyée dans le mépris de ces gredins honnêtes qui lavaient sacrifiée dabord， rejetée ensuite， comme une chose malpropre et inutile. Alors elle songea à son grand panier tout plein de bonnes choses quils avaient goul？ment dévorées， à ses deux poulets luisants de gelée， à ses patés， à ses poires， à ses quatre bouteilles de bordeaux ； et sa fureur tombant soudain， comme une corde trop tendue qui casse， elle se sentit prête à pleurer. Elle fit des efforts terribles， se raidit， avala ses sanglots comme les enfants ； mais les pleurs montaient， luisaient au bord de ses paupières， et bient？t deux grosses larmes， se détachant des yeux， roulèrent lentement sur ses joues. Dautres les suivirent plus rapides coulant comme les gouttes deau qui filtrent dune roche， et tombant régulièrement sur la courbe rebondie de sa poitrine. Elle restait droite， le regard fixe， la face rigide et pale， espérant quon ne la verrait pas.

Mais la comtesse sen aper？ut et prévint son mari dun signe. Il haussa les épaules comme pour dire ： "Que voulez-vous ？ ce nest pas ma faute." Mme Loiseau eut un rire muet de triomphe， et murmura ： "Elle pleure sa honte."

Les deux bonnes soeurs sétaient remises à prier， après avoir roulé dans un papier le reste de leur saucisson.

Alors Cornudet， qui digérait ses oeufs， étendit ses longues jambes sous la banquette den face， se renversa， croisa ses bras， sourit comme un homme qui vient de trouver une bonne farce， et se mit à siffloter la Marseillaise .

Toutes les figures se rembrunirent. Le chant populaire， assurément， ne plaisait point à ses voisins. Ils devinrent nerveux， agacés， et avaient lair prêts à hurler comme des chiens qui entendent un orgue de barbarie.

Il sen aper？ut， ne sarrêta plus. Parfois même il fredonnait les paroles ：

Amour sacré de la patrie，

Conduis， soutiens， nos bras vengeurs，

Liberté， liberté chérie，

Combats avec tes défenseurs ！

On fuyait plus vite， la neige étant plus dure ； et jusquà Dieppe， pendant les longues heures mornes du voyage， à travers les cahots du chemin， par la nuit tombante， puis dans lobscurité profonde de la voiture， il continua， avec une obstination féroce， son sifflement vengeur et monotone， contraignant les esprits las et exaspérés à suivre le chant dun bout à lautre， à se rappeler chaque parole quils appliquaient sur chaque mesure.

Et Boule de suif pleurait toujours ； et parfois un sanglot， quelle navait pu retenir， passait， entre deux couplets， dans les ténèbres.

Les Soirées de Médan， 16 avril 1880.

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